Lagrima

un sola, una vieja y muerta, por todo y por nada, por el gracias y por los silencios, una sin dueño ni dueña una que le pertenece al mundo y sus dolores, a veces la última a veces la primera pero siempre muerta entre cada cosa, entre cada herida entre cada sueño...

                  I

Se sopla como fuego

el centro de todo latido

esos rostros, esas líneas

húmedas hasta el alma

porque todos siempre

la conocemos bien, lo recordamos...

esa muerte lenta en las mejillas

como se escurrió la ultima

por toda la obscuridad

rasgando la piel y los labios

con sabor a sal y gritos muertos

y ya no camina mas

se muere y nosotros con ella

nos desgastamos hasta el fin

hasta oler a silencio...

                 II

Entre la sombra

de una esquina solitaria

por ese camino sin huella

por ese ruido sin oreja

se resbala, se muere de a poco

como la estrella más vieja

como la sombra más clara

y cuando cae -por fin.-

se pudre sin sol ni viento

envenena los caminos, los pasos

y así se muere lento

así se olvida casi todo

como se rasga un corazón

y se llena de lo mismo

porque las ganas se pudren con todo

porque lo susurra todo despacio

y así, así se amargan los cielos

así, como cuando una lagrima no nace.